NO apoyo al campo

Por venir a plantar civilización cuando había cultura.
Por forzar la construcción de un Ser Nacional, una caricatura del trabajo.
Por erradicar con genocidio a los pensantes de este país.
Por hablar de patriotismo cuando se jactan de sus raíces Europeas.
Por soñar con ideales falaces y mediocres.
Por hacer que sus esposas soporten las infidelidades a cambio de conservar su imagen.
Porque los pocos que trabajan no pueden ni saben cómo desligarse de su mafioso reclamo.
Por sólo cacerolear cuando las papas que queman son las suyas propias.
Porque no miran al cartonero como un trabajador. 
Por no permitir que sus hijos repitan palabras impúdicas para el “sector social” al que “pertenecen”; léase: suelo, pieza, rojo.
Porque llaman de ladrón a sus propios pares.

Porque los que no estamos ni con el campo ni con el gobierno, sabemos bien que hay un lugar, que está por fuera de los dos bandos, y que no pelea por más o menos dinero, sino por dignidad, respeto, justicia e igualdad.

Porque suenan muy ásperas sus caceroligarcas.
¡Abajo la hipocresía! ¡Abajo el campo!

PD: señor espectador, no crea que “el campo” realmente, es EL CAMPO.
PD2: señor espectador, EL CAMPO, es otra cosa.
PD3: insisto: ¡no se deje engañar!

La cultura del mercantilismo

El mercantilismo es un conjunto de ideas económicas que considera que la prosperidad de una nación o estado depende del capital que pueda tener (...)Esta corriente se basa en un sistema de análisis de los flujos económicos muy simplificado en el que, por ejemplo, no se tiene en cuenta el papel que desempeña el sistema social.

Gracias, Mercantilismo, por erradicar de nuestras vidas la posibilidad automática de elegir nuestro para qué (al enunciar estas líneas me saco el sombrero, claro).
Zombies van y vienen every morning línea B, línea C; línea C, línea B. Todos, trajeados, amaletinados, musicalmente aislados, chocando unos con otros, con la rabia de la rutina que los enfrenta entre ellos, todos víctimas del trabajar por el sustento.

Paloma tiene dos años y no hace nada en todo el día, o lo que es mejor, hace de todo todo el día, lo que más suele hacer es “lo que quiere”. Si ahora es agarrar un muñeco y mirarlo, lo hace, si sentarse en el suelo y arrastrarse, también lo hace sin pudor alguno. Si quiere llorarle a mamá se dispone y lo sostiene hasta que mamá la convence de que pare. Paloma es feliz, porque hace “lo que quiere”.
También tenemos a Dulce. Dulce tiene en cambio 24, nacida en el seno de una familia en condiciones de “bancarle los estudios” aprovecha mientras es temprano para estudiar y trabajar de aquello que más le plazca. Por ahora resulta que el Cine es lo que más le place. Cuando Dulce era pequeña soñaba con ser Azafata. “Es un trabajo que paga muy bien” habrían comentado las amigas de papá. Afortunadamente a Dulce no le dio la altura para concurrir a la carrera. Lo que sí, Dulce no quería ser Azafata porque eso fuese un “trabajo que paga muy bien”, sino porque era lo que en aquel momento de su infancia (cual Paloma) tenía ganas de hacer.

Con los años viene la madurez, y con la madurez las decisiones permanentes: “Seré abogado” “Seré escritor” “Seré docente” “Seré vagabundo”. “Serás lo que debas ser o no serás nada” dijo el macaco Don José de San Martin... ¡Vaya tarea Don José! ¡Vaya enseñanza! Gracias, desde lo más profundo de mi corazón, gracias... jajaja! ¡Contáte otro!

Yo más bien te deseo que seas lo que quieras ser (léase también “lo que carajo se te cante el orto”) o serás la persona más desafortunada de este planeta. Para consuelo tuyo, el puesto de “más desafortunada” está peleado por unos muchos millones de habitantes... o sea, que en definitiva no estarás solo... y ahora que lo pienso mejor, ¿acaso no era eso lo que perseguías?

Pues... ladies and gentlemen, si lo que buscan para sus vidas es la solución a la soledad ¡tenemos el remedio infalible para su mal! MASIFICACION! ¡Eso mismo! Masificación amigos... triste y “siempre vanguardista” Masificación. Mmmm... ese olorcito a pueblo unido. Ya puedo imaginarlos, todos, juntos, gritando a una sola voz, hacia la Plaza de Mayo, manifestándose por sus derechos... ah... que banquete para Satanás, que gol de media cancha para el Dios de la Mentira... de sólo pensarlo me sube la lujuria. Miles de personas creyendo que votan, creyendo que eligen, creyendo que opinan sin percibir que aunque opinen nadie hace caso a lo que dicen.
Manifestación, dulce placebo de las masas.

Ahora bien, intentando retomar el tema que me sentó en esta silla (que uds. claramente no ven pero pueden imaginar) quisiera denunciar lo que noté el otro día mientras observaba a Paloma. Paloma es libre, y es plausible de que pierda dicha libertad el día en que papá y mamá le expliquen que al alimento hay que comprarlo. Por esa época tal vez no suceda nada demasiado grave, pero Paloma de todas maneras ya se sentirá oprimida en su corazón. Se sabrá responsable. Y un día, cuando tengas 18 mi querida Palomita, mamá te dirá “ya es la hora, hija, vé al mundo y sé alguien”. Y Paloma saldrá por la puerta, con su valija, y a buscar el pan nuestro de cada día. ¿Tendrá la posibilidad de volverse libre? ¿Podrá seguir agarrando un muñeco para mirarlo y sentarse en el suelo cuando tenga ganas? ¿Deberá vestir uniforme para hacerlo? ¿Aunque así fuera... encontrará un momento para hacerlo?

El diseño de la economía no nos vuelve más pobres o más ricos (cosa que también hace, claro). El diseño de la economía nos vuelve más o menos esclavos. Pero esclavos al fin. Somos como un gran mundial ´78 ante la masacre de nuestros cerebros. Lo que hace a este holocausto peor que los anteriores, es que ahora ni siquiera somos consultados, sino invadidos con “la correcta forma de pensar el mundo”. En un par de siglos la palabra “cosmovisión” (hoy tan de moda en el mundo de la Ontología) habrá sido erradicada de nuestros vocabularios. No habrá elecciones posibles más allá de “¿desea acompañarlo con Coca-Cola o Sprite?” “¿cavado normal o cavado profundo?”.

Bueno, yo no sé de qué me quejo tanto si en definitiva lo que estos buenos muchachos tratan de hacer es simplificarme la vida... qué malagradecida soy.

“¡Ahora, podés hacer las compras sin moverte de tu casa!” “¡Llegó el nuevo y revolucionario “Chatch-it-all” simplemente estire el brazo mágico y agarre lo que quiera sin levantarse de tu Televisor!”

Embobados. Parsimoniosos.

Y este último párrafo es para vos, querida Paloma. Haznos justicia, por favor, nunca dejes de tirarte al suelo, así tengas 60 años y estés de cajera en un supermercado. Por favor, no los dejes que te corrompan.

A Paloma De Stefano.

el biógrafo

Por éxtasis puede entenderse en general un estado de plenitud máxima, usualmente se asocia a una situación de lucidez intensa que dura unos momentos para luego regresar a la cotidianeidad, donde incluso esta es tranformada por el evento previo, pudiéndose sentir aún algún grado constante de satisfacción. Es entonces una experiencia de unidad de los sentidos, en la que pensar, sentir, entender e incluso hacer, entre otras cosas, están armónicamente integrados.

djamila bouhired


cuando el juez decretó la pena de muerte para Djamila Bouhired ésta se echó a reir, a lo que el juez no tuvo más que replicar:
"No se ría señorita, es grave..."

es que hay dolores de cabeza que no se pasan con drogas

los chinos eufóricos,
los sensuales franceses,
y los monótonos árabes

sé dipirona para entrar por mi boca, viajar por mi garganta con la ayuda del agua que bebo al tragarte y reposar en mi estómago para así ser asimilado y poblar mi cerebro...


ah, qué placer si fueras mi dipirona!

Al oeste sinceridad




Los últimos días del 2007

Estoy acá, "en el medio de la nada", Valizas, Uruguay. Un pueblo de 400 habitantes que en verano se convierten en 8000.
La tormenta se avecina. Ya lo indicaban las ranas pero los truenos se encargan de confirmarlo.
Estoy en "lo de Yiye" (Pilsendepormedio) aguardando a que lleguen Mauro, Martín, Gounza, Fede y Vir.
¿Y si no llegan? ¿Y si resulta que paso la noche sola en este pueblo uruguayo? ¿Y si después no me voy más? Esta es una de esas oportunidades en que "todo puede cambiar" en mi vida. Se ponen en juego mi costumbre, mi habitualidad.
Se largó a llover otra vez. Truena. ¿Seré yo?
Sigo dándole a la Pilsen y escribiendo. Cuando serví recién la cerveza se me fue la mano y volqué un poquito sobre la mesa.

Esto está bueno. Está bueno porque es imprevisible. Imprevisible e inesperado.
Quisiera que alguien me retratara en esta situación.
No me importa mojarme. Lo que me preocupa son las cámaras que tengo en mi mochila. También me preocupa el hecho de que en verdad no sabemos si tendremos donde dormir hoy.
Cuando se larga a llover y el "PLAN B" consiste en una carpa... ¿cuál es el "PLAN C"? ¿Tendremos "PLAN C"? Yo estaría menos preocupada de saber que tengo donde secarme y dormir resguardada.

Dejé mi abrigo en "Rutas del sol", no estuve de lo más astuta... Y las señoras de atrás mío acotan: "¡está refrescando!" ... ... ... ¡¡¡NO ME DIGA, DOÑA!!!

OBSERVACIÓN CIENTÍFICA # 1
A las moscas les gusta la cerveza.
OBSERVACIÓN CIENTÍFICA # 2
La transmisión de la luz a través de un vaso de vidrio con cerveza es especular lateralmente.

La lluvia cesa.

Los arcoiris uruguayos prefieren no salir en las fotos. O al menos no en las polaroids.

OBSERVACIÓN SOCIOLÓGICA # 1
Cuánto menos se incentiva la necesidad por los objetos materiales y las comodidades, más amable resulta la gente.



carne y cerezo

Preciso, el relieve de mi rostro encajando exacto en el hueco de tu mejilla,

Tu brazo se hace notar,medido, al rededor de mi cintura,

Tu beso de carne se acerca, jóven, a mi boca de cerezo.

Si hubiese de contarte un secreto probablemente sería el siguiente, suave, y al oído:
"Mientras dormías comprobé cómo milimétricamente mi silueta completa el espacio que dejás vacío en tu cama"

telecenicienta

a un costadito de la plaza San Martín, 23 de enero, yo dejo un espacio vacío cuyo contorno lo dibujaba un abrazo








12 de septiembre, partiré a ver si relleno la silueta del espacio vacío entre sus brazos

d+d+d

"¿a qué velocidad se suicidaban las hojas?" me preguntaste, Deby

c´est la vie surréaliste ma chère amie Diana!

sólo un auto en toda la 9 de julio, es un taxi repleto de globos, frenamos las tres, nos miramos las tres, "¡no estamos locas! ¡no!"

me pregunto yo: ¿a qué velocidad se suicidan mis horas?

opioides

Decirle a un fumador que el opio lo está degradando equivale a decirle a un pedazo de mármol que Miguel Ángel lo está deteriorando, a un pedazo de tela que Rafael lo está manchando, a una hoja de papel que Shakespeare la está emborronando, o al silencio que Bach lo está interrumpiendo.

Jean Cocteau, Opio: diario de una desintoxicación.

9 de diciembre

Gustav Klimt y Emilie Flöge se entregaron el uno al otro en el estudio del pintor en Viena, la tarde del 9 de diciembre de 1892
ahora comprendo el porqué de mi nacimiento en esa fecha
es un día en el que suceden grandes eventos
como el de Gustav y Emilie

de sueños sobre lo q hace tiempo no siento

tuve un sueño rarísimo
soñé que veía una beba que había sido mamá (sí, de bebé), y que tenía una enfermedad que no le permitía crecer en tamaño, por ende, en intelecto ya que su no-desarrollo físico le impedía el mental

y ella, con su bebe, eran paseadas por la mamá de una y abuela de la otra

encuentro que al narrarlo, pierde en emotividad... y gana en ridiculez
sin embargo, en el sueño, mi actitud no era la del espanto sino la de la compasión, me emocionaba al verlas y lloraba con una angustia tan profunda por su incapacidad (no de crecer sino de ocuparse de su beba)...

chopo le explicaba a un chico que presenciaba el hecho que era totalmente normal que yo me emocionase por estas cosas, que era en exceso sensible y me solía poner a llorar por cualquier cosa

sólo recuerdo que el sueño fue muy real, que lloré de verdad, y que me sensibilicé profundamente como hacía tiempo no me pasaba


*nota al pie:
ya dos cosas me emocionaron durante los 20 minutos que hace que estoy despierta
estaré volviendo?

reinciden(tu)te




ahora, además de publicar para mí, me roba las frases el muy caradura!

sobre los puntos finales

mi buena amiga Diana me enseñó un día que los finales son felices si uno sabiamente sabe declararlos finales.

a veces una historia puede terminar mal por no haber terminado bien cuando podía hacerlo.

esta historia me deja un lindo recuerdo, y la enseñanza de saberle poner el punto final cuando se debe hacer.

te dejo ir

me dejás ir

nos vamos

lo vivido queda

el recuerdo del amor que es eterno mientras dura

y nada más que mientras dura

repetición, trama


tengo una cámara que repite todo lo que captura
que le da un carácter de importancia, el de merecer la repetición
que quiere que vuelvas a ver la misma imagen una y otra vez
que te invita a mirarla bien
que juega al juego de las 9 diferencias

qué triángulo...


las grandes obras las crean los genios locos,


las ejecutan los luchadores natos,


las disfrutan los felices cuerdos


y las critican los inútiles crónicos

ando con ganas

ando con ganas de un poco de todo esto:
de levantarme con ganas
de ver caras de amigos (improvisados por el finde, pero amigos)
de reirnos sin parar
de tomarnos una cerveza a cualquier hora
de que uno le prepare la tostada a otro y pelearnos por ver a quién le tocaba el mate
de pedalear sin miedo hasta llegar al pueblo de al lado
de que se nos de vuelta el kayak y cagarnos de risa sin importar la distancia q nos separa de la orilla
de hacer q los desconocidos se hagan amigos
de bailar
de comer cualquier cosa y a cualquier hora
de usar el vuelto para un chocolate
de estar dispuestas a ir a hacer las compras
de que estén dispuestos a traer la cerveza porq es lo mas pesado
de cocinar todos para todos
de apodarnos de infinitas maneras
de sacarnos fotos
de que cuatro días parezcan muchos más
de unirnos todos por el dolor de uno(a)
de correr todos a la playa para sacarle una foto a la luna
qué linda semana santa me hicieron pasar
qué ganas de levantarme a la mañana
qué ganas de caminar



tiempo

el tiempo no es sino la percepción que tenemos de este
el tiempo es hoy
no es ayer
ni es mañana
el tiempo que siempre es hoy y nunca es ayer
ni es mañana
si el tiempo fuese ayer o mañana siempre sería o hubiera sido
y no sería
se conjugaría en otro tiempo verbal
el tiempo verbal de lo que no existe, de lo que no es
porque si es, no fue
ni ha de ser
sino que es
y ya no es lo que fue
ni es lo que será

somos
sos
soy
somos lo que somos
ni lo que fuimos
ni lo que hemos de ser
somos quienes somos
somos los que viven lo que sucede ahora
ni lo que sucedió
ni lo que ha de suceder

quien vive en otro tiempo
no es
fue
sera
pero no es

pero no es

340. PODOPHIRA

Infusorio tentaculado. Antes de llegar a la edad adulta sus tentáculos le sirven para trasladarse de un lugar a otro, luego se queda fijo e inmóvil dentro del agua, incapaz de efectuar movimiento traslatorio alguno, iniciando una etapa de vida sedentaria.

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Oráculo de la chocolatina Jet, proveniencia: Colombia.
El ritual consiste en hacer una pregunta sobre la vida propia antes de abrir la chocolatina y ésta le proporcionará a uno la respuesta adecuada.

regalo

Alguna vez en la puerta de la casa de las hojas de otoño,
una niña color miel se sentó y comenzó a mirar.
Una niña se sentó y comenzó a esperar, a pintar.
Era una niña dorada con los ojos del color de la miel
y la piel dorada, dorada por el sol.
¿Cuántas tardes de otoño había marcadas en su piel?
¿Cuántas veces habías visto caer las hojas antes de hoy?
Dijo: Quiero mudarme a la playa en donde empiezan
y terminan todos los veranos,
todos los recuerdos, todos los deseos.
¿De qué color es el sol?
Preguntó la niña con sus dos ojos como soles
y la más ingenua de las curiosidades.
¿Qué estás esperando?
La niña dorada espera a que su papá la pase a buscar.
Allí, en la vereda de la casa de las hojas de otoño,
la tarde se detiene y el tiempo ya no tiene medida.
La tarde se detiene y se inmortaliza.
La espera de la niña será siempre otoñal
y el aire siempre olerá a galletitas recién horneadas
y mermelada de frambuesa.
Sé que podrías esperar por siempre a que papá
venga a buscarte en tu tarde de otoño…
Las esperas a veces se prolongan
y las tardes de otoño a veces duran por siempre.



Débora Giammarini
cineasta
poetisa
amiga
me regaló hoy este espejo para entender a mi alma

ja! y si! le saqué una foto...












(después de todo, no era el amor de mi vida?)

esas cosas que pasan los domingos

Me enamoré de un hombre nacido en 1959.

Me enamoré de un señor de 48 años.

Me enamoré de una imagen del pasado.

Corría el año 1996, y el señor no tenía entonces 48 sino 37.

Producto de los estupefacientes, encontré que Gustavo Cerati se había convertido en mi amor imposible de este domingo.

Sí, increíble pero cierto.

Me duró unas horas apenas... pero fue lindo mientras duró.

raquel

ella es mi Raquel, la que me enseñó a cantar, a reir sin parar, a soñar, a imaginar, a imitar sonidos, a descubrir de qué canción se trataba al palmear un ritmo, la que me rescató tantas veces en mi infancia, ella es Raquel, mi pseudomamá


















Busca mis ojos, toma mi mano, acércate
Este es tu sitio, ésta es tu taza de café
No digas nada, dices con la mirada más de lo que crees
A la deriva, llevas el alma en el timón
Vas por la vida sólo escuchando el corazón
Buscas un puerto, buscas un cielo abierto lejos del dolor

Raquel

Tanto camino, tanto buscarte en otra piel
A tu destino querías mantenerte fiel
Princesa herida
El teatro de la vida cambia tu papel

Raquel

Raquel

Raquel




Jorge Drexler

la canción que sonó todo mi domingo



si dejo sonar a caetano un domingo, y su voz invade la casa entera, puedo hacer de cuenta que mi papá está allí, oyéndolo, como todos los domingos.

hoy hace un año del primer domingo sin mi papá en casa.

gracias caetano por ayudarme a disimularlo.

Gosto muito de você, leãozinho

camilo





no voy a ser yo

El que se quede sin dar el paso, no voy a ser yo
Quien se canse de tus abrazos, no voy a ser yo
No voy a ser yo, no voy a ser yo
Tengo tiempo y tengo paciencia, y sobre todo
Te quiero dentro de mi existencia de cualquier modo,
Y aunque falte tal vez bastante, no voy a ser yo
El que se canse antes, no voy a ser yo

Hay gente que no debería enamorarse
Algunos no deberíamos dar el sí
Yo no veo otra salida, no quiero pasar la vida
sin que la vida pase a través de mí...

Y aunque me pierda completamente, no voy a ser yo
Quien se esconda de lo que siente, no voy a ser yo
No voy a pisar el freno, no voy a ser yo
El que se ande con más o menos, no voy a ser yo

Hay gente que no debería involucrarse
con cosas que luego no pueden manejar
Yo no veo otra salida, no quiero pasar la vida,
pisando una piedra y volviéndola a pisar...


Kevin Johansen + Jorge Drexler

je t´adore ma nouvelle ami












uh la la! c´est Diana!

mi gurú

Tres mujeres dan cátedra durante un desayuno en la calle Olavarría 666.
Yo expreso mi opinión y Juani hace callar al resto. "Escúchenla, escúchenla"
Me dieron el lugar para que pudiera opinar a su nivel, encontraron que había algo de mí que les resultaba familiar, conocido, valorable. Mi opinión las dejaba atentas, me miraban fijo y asentían con la cabeza.

Yo me comportaba de la misma manera al oirlas hablar.

Una de ellas me dijo, "te voy a regalar una palabra" ... (mi corazón comenzó a temblar de emoción)
"Entusiasmo, sabés qué significa?"
"No"
, respondí.
"En teos... era una parte de las Bacanales, cuando el hombre se metía en el cuerpo de los dioses... así se siente (o se debería sentir) cuando uno está entusiasmado, cuando se es un entusiasta"

Así me regaló varias más, que quedarán dando vueltas en mi cabeza.
De entre las cosas fascinantes que esta mujer tenía, una de ellas era Graciela... su amiga.
Graciela hablaba sin pudor sobre sexo y dictadura, así y todo a sus 62 años.
Contaba cuán sola se había sentido a mi edad, cuán incomprendida, cuán poco escuchada. "Yo no tenía con quién hablar, me entendes?"

Pasa la jornada de rodaje, entre idas y vueltas, charlas y sesiones de reiki, Graciela y yo nos conectábamos de a pocos cada vez más.

Vencí el pudor y la comencé a indagar.
"¿A qué edad tuviste tu primer hijo? ¿Tuviste miedo? ¿Qué es el amor, Graciela?"Ella me miraba con los ojos más bellos que yo haya visto mientras me decía "Vos sos como yo, yo también me di cuenta; miedos vas a tener siempre, pero hacele caso a las hormiguitas en la cola, movete, yo no dejé de hacer nada, el miedo es lo que le da gracia, no le temas al miedo"
Por primera vez en mucho tiempo (me arriesgaría a decir por primera vez en mi vida)sentí una admiración de este tipo por alguien, me sentí descubierta, vulnerable, a ella NO le podía mentir, ella sabía quién era yo, veía a través de mí... éramos la misma persona separadas por una generación y media...

"Tenés mi teléfono, ya me llamarás" me dijo al despedirse.

del metadiscurso metafórico del metaenamoramiento

ELLA:
¡En dos horas me espera mucha gente en mi casa y no quiero!
¿No conocés un pasadiso secreto?


EL:
Yo conozco un lugar,
Una playa.
Y el mar no se termina.
El agua nunca supera la altura de la cintura, así puedes caminar sin ahogarte hasta que te canses.
No llueve, entonces no hace falta tener techo, y así podemos contemplar el cielo.
El cielo que de tantas estrellas que tiene ya no le cabe ni esa que tienes en la mano.


ELLA:
Lástima que ese lugar no exista...

EL:
Claro que existe, lo único malo es que después de pasar 6 meses allí y con todo lo necesario (guitarra, trago, hierba, gente y rumba todas las noches) te das cuenta de que estás solo, tan solo, tan solo...
Entonces vuelves a Bogotá, otra vez a pelear con todo el mundo
Y de Bogotá a Buenos Aires, para dar con la persona que hacía falta en esa playa

El dulce Milagro - Juana de Ibarbourou

¿Que es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos, y en ellas,
¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto
y de dicha alterno sonrisa con llanto
y bajo el milagro de mi encantamiento
se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:
"¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
y las va agitando como mariposas!"

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende
Que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!

Que requiere líneas y color y forma,
y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: "Voy con la dulzura",
de inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren
que con siete llaves la puerta me cierren,
que junto a la puerta pongan un lebrel,
carcelero rudo carcelero fiel.

Cantaré lo mismo: "Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen".
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia
de un inmenso ramo de rosas de Francia!

del corto pseudosurrealista que jamás he de filmar

Y entonces me quedo imitando con mi boca el sonido de la pava que silba.
Y luego comienzo a buscar sonidos similares, y escribo estas líneas mientras esto sucede.

A veces, bajo efectos narcóticos descubro pequeños placeres como éste. Sólo que ahora no me encuentro inducida bajo ningún estupefaciente, solo el aire, congelado, que se filtra por mi ventana.

El otro día descubrí un ritual más rico que nada hasta ahora experimentado.
La primera vez fue en una casa sobre la calle Coronel Díaz, en una fiesta, me encontraba yo sobre la pared y horizontalmente sobre mí Camilo, que rozaba mi rostro con el suyo. Lo repetimos ya tres veces, siempre en escenarios diferentes, a cuál más excitante, más que cualquier caricia.

Una superficie eternamente verde. Sobre ella, un detalle fucsia y amarillo.

Un collar hecho de semillas se desliza por mis manos, una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez. Hasta que me canso y lo tiro.

Santi, hermoso, con su tonada entre alcohólica y colombiana intenta insultarme. No lo logra. Borracho se tira al suelo.

Camilo grita “Dónde está mi mujer?”: aparezco y me tiro encima suyo en el sofá. Todo comienza a apagarse, ya no siento las piernas, pasa el tiempo, Camilo hace sonar “La Hormiguita” siete veces seguidas.
Me viene a buscar. Me alza y dice “Nos vamos a dormir”
Me levanto a las horas, vomito por primera vez. Me voy a mi casa. Vomito por segunda vez.

de mis aventuras con los asexuados

Gente.
Chicas, chicos.
Música.
Drogas.
Alcohol.
Todos en sintonía con la paz y sus derivados.
Todos en la casa son bienvenidos.
Todos en la casa se encargaban de que me sintiera a tono, cómoda, de que comprendiera que: una vez pasado el umbral, y habiendo simpatizado con todos, era parte de "La Familia".
Cada vez que quisiera, ese era mi lugar.
Santi sentía que estábamos conectados, y eso era bueno.
Álvaro ya tenía separadas las películas que nos habíamos prometido ver.
Camilo pasaba y brindaba conmigo de nuevo.
Yohana mi sonríe y me pregunta "¿qué música escuchás?" "lo que sea!!!" (respondo) Yohana me muestra sus dos pulgares arriba y replica "¿argentina?" "si" (gesto de abrazo) "eeeeh! ya somos dos!"
También estaba Pamela, mexicana, todo glamour, botas con piel y peinado chanel. María Camila, colombiana, habla muy gracioso, tiene trenzas y no se entiende bien qué busca.

Todos son amigos, nadie gusta de nadie, parecen asexuados.

Camilo desaparece, atrás desaparecen Pamela y Camila, me es imposible sospechar de algo ente ellos, en este departamento la sexualidad queda afuera.
Bueno, esa regla parece regir para todos menos para Rodrigo, que no deja de acosarme. Santi me saca a bailar, Santi irradia luz, Santi es increíble, es la felicidad andando, elogia mi merengue, me bautiza la única argentina q baila bien merengue, qué honor!

Nos vamos todos al cuarto de Camilo, al entrar, todos a modo de ritual les tiran besos a las plantitas que junto a su cama crecen.

Es la hora del whisky. Camilo y yo compartimos vaso. Nos quedamos solos en el cuarto, me explica su cuarto, me enseña sus cosas, vuelve a venir gente, nos vamos para la sala. Nos ponemos límite de bebida para salir a bailar.
Camilo y yo nos sentamos, pone una canción de Paris Combo y me dice que la baile con él.

Camilo y yo bailamos, hacemos de cuenta que seguimos siendo asexuados, como todo el grupo, pero ya no se puede disimular más, y desaparecemos del salón.